...Эта ворона с утра уселась на ветку старого каштана, у самого окна кухни – и, похоже, никуда не спешит. Упёртая какая-то ворона, задумчивая… Сидит и пристально вглядывается в простор школьного стадиона, неизменно и навязчиво-масштабно отображённого на экране моего окна. Вслед за птицей и я пытаюсь вглядеться в заштрихованное мелким косым февральским снегом пространство... Не помню, не помню я ничего... Да - и не хочу помнить!.. Всё прошло, сгинуло, растворилось в мутном тумане полувековой давности… Город детства остался навсегда там - за пеленой минувших лет.Но почему, когда я слышу слово Серпухов, необъяснимая тревога накатывает на меня? Зачем этот город неизменно является в моих снах и всё норовит заставить меня плутать и плутать по его стареньким, до боли знакомым переулкам? Всё изменилось.... Догадываюсь, что многих улиц моего детства уже нет и в помине, они - либо поменяли названия, либо принарядились новыми современными домами… Город вряд ли примет меня за свою. Иногда я представляю, как иду по современному Серпухову, и отчётливо понимаю, что это совсем другой город...
Память – штука избирательная. Нет-нет – да подбросит какой-нибудь яркий фрагмент из прошлого. Этих фрагментов достаточно, хватит на целое лоскутное покрывало… Только, одни лоскуты более яркие – так и лезут в глаза, а к другим надо приглядеться, тогда становится ясно, что без них покрывала не сшить… Чтобы прочитать текст целиком, нажмите здесь!
Комментариев нет:
Отправить комментарий