Осенний вечер в скромном городке,Гордящемся присутствием на карте(топограф был, наверное, в азартеиль с дочкою судьи накоротке).Уставшее от собственных причуд,Пространство как бы скидывает бремявеличья, ограничиваясь тутчертами Главной улицы; а Времявзирает с неким холодом в костина циферблат колониальной лавки,в чьих недрах всё, что мог произвестинаш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за угломодно кафе с опущенною шторой,кирпичный банк с распластанным орломи церковь, о наличии которойи ею расставляемых сетей,когда б не рядом с почтой, позабыли.И если б здесь не делали детей,то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствии атомной
войны, уже не встретишь ни души.Луна вплывает, вписываясь в темныйквадрат окна, что твой Экклезиаст. Лишь изредка несущийся куда-тошикарный бьюик фарами обдастфигуру Неизвестного Солдата.Здесь снится вам не женщина в трико,а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,молочник узнает о вашей смерти.Здесь можно жить, забыв про календарь,глотать свой бром, не выходить наружу и в зеркало глядеться, как фонарьглядится в высыхающую лужу. (Иосиф Бродский, 1972) Zemfira: Sigarety
Юлия Попова (Jusha) 
0 коммент.:
Отправить комментарий